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Détail d'une photo d'une table d'autopsie au camp de concentration de Buchenwald en Allemagne, prise en 2018. À partir des pogroms de la Nuit de cristal en novembre 1938, plus de 56 000 des 280 000 prisonniers qui y étaient détenus ont été assassinés, dont 8 000 soldats soviétiques. (Crédit : Marc Wilson)
Détail d'une photo d'une table d'autopsie au camp de concentration de Buchenwald en Allemagne, prise en 2018. À partir des pogroms de la Nuit de cristal en novembre 1938, plus de 56 000 des 280 000 prisonniers qui y étaient détenus ont été assassinés, dont 8 000 soldats soviétiques. (Crédit : Marc Wilson)

Un photographe britannique capture l’empreinte durable et obsédante de la Shoah

Marc Wilson s’est rendu sur 130 sites en Europe pour raconter 22 histoires tragiques, dont celle de son arrière-grand-père, un juif roumain parti vivre avec sa famille à Paris

LONDRES – Le 9 février 1943, le transport 46 quitte le camp de concentration de Drancy, dans la banlieue de Paris, à destination d’Auschwitz. Parmi les 1 000 déportés transportés vers la mort se trouve Aaron Ianco, 73 ans.

Sept décennies plus tard, l’arrière-petit-fils d’Ianco, le photographe britannique Marc Wilson, a lancé un projet qui l’a amené à sillonner l’Europe pour capturer des images qui racontent non seulement l’histoire tragique de sa propre famille, mais aussi celle de 21 autres.

Publié en octobre 2021 à Londres, le livre de 750 pages de Wilson, intitulé A Wounded Landscape : Bearing Witness to the Shoah, contient plus de 350 photos prises dans 130 lieux répartis dans 20 pays. Ces images montrent des communautés autrefois florissantes mais détruites, d’anciens ghettos et les scènes de meurtres individuels et de massacres à l’échelle industrielle. Elles sont entrecoupées de transcriptions de conversations que Wilson a eues avec des survivants et leurs familles.

Wilson, qui travaille comme photographe professionnel depuis 25 ans, admet qu’il a hésité pendant de nombreuses années avant de se lancer dans ce projet.

« C’était un sujet que je savais important en général et que je savais important en ce qui concerne ma propre culture, ma propre famille aussi », dit-il au Times of Israel. « Mais je n’ai jamais senti que j’étais assez bon pour y arriver. Je n’avais pas l’impression d’être assez bon en tant que photographe. Je ne sentais pas que j’avais en moi le bon langage visuel pour donner à ce sujet l’imagerie qu’il méritait, la sensibilité qu’il méritait et l’importance qu’il méritait. »

Cour intérieure des bâtiments du ghetto de Lviv, en Ukraine, décembre 2018. (Crédit : Marc Wilson)

Mais les sentiments de Wilson ont commencé à changer en 2014 après avoir terminé « The Last Stand », un projet de quatre ans documentant certains des vestiges physiques, tels que les structures de défense militaire, de la Seconde Guerre mondiale sur les côtes des îles britanniques et de l’Europe du Nord. Les images qu’il a produites – « douces, délicates et sensibles et faisant allusion à l’histoire » – ont convaincu Wilson qu’il était peut-être prêt à envisager un travail axé sur la Shoah. Néanmoins, dit-il, bien qu’il connaisse l’histoire, il ne savait pas « comment elle allait m’affecter, non pas en tant que photographe, mais en tant qu’individu. »

Au premier endroit qu’il a visité, le camp d’internement de Rivesaltes, dans le sud de la France, Wilson a réalisé que l’approche qu’il avait adoptée pour « The Last Stand » – détachée, se tenant à distance et photographiant les sites dans le paysage qui les entoure – ne fonctionnerait pas.

« Ces premières images m’ont laissé si indifférent que j’ai su que c’était complètement faux », se souvient-il.

Il a reconnu qu’il devait plutôt « littéralement et métaphoriquement » franchir la barrière qui l’avait maintenu à l’extérieur du camp.

En visitant le camp de Rivesaltes le lendemain, Wilson a cherché le K12, la caserne des enfants. Le cousin de sa mère, qui travaille avec des survivants de la Shoah à Genève, lui avait dit qu’il y avait encore des traces de tableaux peints sur les murs par des enfants avec du matériel donné par la Croix-Rouge suisse.

Wilson a décidé que le projet devait être intime et subjectif, et qu’il devait être raconté à travers des histoires individuelles.

« C’est l’espace qui m’a dit comment le faire fonctionner », explique-t-il.

Détail d’une photo de la gare de Bobigny à Paris, point de transport de Drancy à Auschwitz, 2016. (Crédit : Marc Wilson)

La première histoire sur laquelle Wilson s’est lancé est celle de son arrière-grand-père, un juif roumain parti avec sa famille vivre à Paris dans les années 1930.

« Je n’ai pas choisi l’histoire de ma famille parce que c’était la plus importante pour moi. D’une certaine manière, je l’ai choisie parce que c’était la plus facile d’accès », dit Wilson.

« J’en savais très peu [à ce sujet] parce que ce n’était pas quelque chose dont nous parlions vraiment… mais je savais qu’il y avait quelque chose. Je n’avais pas l’impression que cela hantait mon enfance de quelque manière que ce soit, comme s’il s’agissait d’une période dominante de l’histoire dont on ne parlait pas. »

Aaron Ianco a été transporté de Drancy à Auschwitz dans le transport 46 le 9 février 1943. (Crédit : Marc Wilson, Londres, 2017)

Dans le livre, l’histoire de Ianco est racontée par des bribes d’une conversation que Wilson a eue avec sa mère, Eliane (contrairement à plus de 40 autres membres de sa famille, la grand-mère de Wilson a survécu à la Shoah grâce à son mariage avec un Suisse et son déménagement à Genève avant la guerre). Il y a des photographies de Drancy, de l’ancienne gare de Bobigny à Paris d’où partait le transport de Ianco vers l’Est, et des documents portant son nom ainsi que la rampe de sélection qu’il a empruntée et la chambre à gaz dans laquelle il a été assassiné à Auschwitz.

Mais Wilson n’a jamais voulu que l’œuvre porte uniquement sur sa famille. « Je n’ai jamais voulu accorder plus d’importance à un individu qu’à un autre, qu’il s’agisse de ma propre famille ou d’un étranger », dit-il. « Ils étaient tous aussi importants les uns que les autres. Et quelle que soit leur expérience, elle était tout aussi dévastatrice, où qu’on les emmène, d’où qu’ils viennent. »

Le photographe Marc Wilson. (Crédit : Anna Nekrasova)

Au lieu de cela, Marc Wilson dit qu’il a toujours considéré l’histoire de sa propre famille comme étant simplement « l’une des 22 histoires de cette œuvre et ces 22 histoires, évidemment, [sont] représentatives de millions d’histoires. »

Chacune des histoires présentées dans le livre est liée au travail de Wilson sur une autre histoire, ou en découle.

Par exemple, alors qu’il effectuait des recherches sur une histoire en Israël, Wilson a engagé la conversation avec une femme dans un bus, alors qu’il se rendait de Tel Aviv à un kibboutz. Elle avait travaillé avec un groupe de survivants de la Shoah et a demandé à Wilson s’il voulait qu’elle se renseigne pour savoir si l’un d’entre eux souhaitait lui parler. Un certain nombre d’histoires contenues dans le livre sont nées de cette conversation.

« L’histoire venait toujours de la personne », dit Wilson. « C’était toujours quelqu’un qui voulait partager son histoire avec moi, ce qui était vraiment important pour moi, car je ne voulais jamais contraindre ou pousser. »

Wilson ne fait consciemment pas référence au fait d’avoir interviewé des personnes pour le projet. « J’ai le sentiment d’avoir eu 22 conversations et mon rôle a été de les écouter. Je n’ai jamais eu de questions préparées à l’avance pour ces personnes, car je voulais qu’elles me disent ce qu’elles se sentaient à l’aise de me dire ce jour-là », dit-il.

« J’ai découvert très tôt qu’en écoutant plutôt qu’en demandant, j’obtenais toutes les informations – pas celles que je voulais, mais celles qu’ils voulaient me donner, et c’est la seule chose que j’ai toujours voulu montrer dans ce livre. »

 » Un paysage blessé : témoigner de la Shoah « , par Marc Wilson. (Crédit : Anthony Boyd Graphics)

Comme le fait remarquer Marc Wilson, si aucune des personnes dont il présente l’histoire ne se connaissait pendant la guerre, beaucoup d’entre elles sont, bien sûr, reliées par le lieu.

À la lecture du livre, ces lieux et les histoires de rafles, de camps et de marches de la mort sont d’une sinistre familiarité. Mais chaque histoire a son propre élément et sa propre narration.

Noga, de Nir David en Israël, par exemple, rappelle comment son grand-père, un charpentier, a sauvé sa famille de la déportation de Theresienstadt à Auschwitz. Hissé hors d’un transit parce que le commandant voulait qu’il termine un article sur lequel il travaillait, le grand-père de Noga a dit que si les Allemands voulaient que le travail soit terminé, toute sa famille devait aussi être sortie du train.

Lilian Black, fille d’Eugene Black, photographiée le 21 mai 2018 à Leeds, en Angleterre. (Crédit : Marc Wilson)

À Leeds, une ville du nord de l’Angleterre, Lilian Black a raconté à Wilson l’histoire de son père, Eugene, qui a survécu à Bergen-Belsen, Buchenwald et, contrairement à sa famille qui y a été assassinée, Auschwitz. À sa mort, Lilian a accédé à la demande de son père de disperser une partie de ses cendres à Auschwitz afin qu’il puisse retrouver sa famille. « C’était sacrément dur », dit-elle.

Et à Londres, Harry Mans, qui est décédé depuis, a raconté les familles qui l’ont hébergé en Hollande avant qu’il ne finisse par se cacher avec 11 autres enfants juifs dans un château d’eau à Brunssun.

« De temps en temps, lorsqu’il faisait nuit, Willie [qui s’occupait d’eux] nous divisait en deux groupes et nous emmenait nous promener dans la campagne environnante, en restant principalement dans les bois », a-t-il raconté à Wilson. « Chaque groupe était emmené un soir différent. C’était au milieu de l’hiver et il faisait très froid. Pendant que nous marchions, nous pouvions entendre la glace craquer sous nos pieds. Parler ou même chuchoter n’était pas autorisé. »

Harry Mans. Londres, juillet 2018. (Crédit : Marc Wilson)

Wilson reconnaît qu’il a trouvé le projet désespérément difficile par moments. Sa voix n’apparaît pratiquement pas dans le livre, même si un bref passage d’ouverture dans lequel il décrit une visite à Pudu Turcului en Roumanie – un village « poussiéreux et sale » – à la recherche des racines de son arrière-grand-père traduit ses émotions. « J’étais en colère, j’étais plein de haine, mais par-dessus tout, j’étais simplement triste, perdu », écrit-il.

Wilson se souvient qu’ « il y a eu des moments très précis au cours des six dernières années où j’ai vu des choses qui m’ont fait pleurer, regarder à travers mon appareil photo en pleurant. Mais je n’ai jamais cessé de prendre ces photos, parce que je dois les prendre ».

Zone à droite des crématoires, camp forestier, camp de la mort de Chelmno. Forêt de Rzuchow, Pologne, 2015. (Crédit : Marc Wilson)

Il y avait, ajoute-t-il, des moments où, confronté à une vue ou une histoire terrible, il se demandait s’il pouvait continuer. « Mais la réponse a toujours été oui », dit-il, « pour la simple raison que je suis libre et vivant et que je suis capable de voir ces choses, que je suis capable d’aller dans ces endroits et de m’en éloigner… et qu’il est donc de ma responsabilité de faire ce travail. »

Détail d’une photo d’une rue du ghetto, Cracovie, Pologne, en 2020. (Crédit : Marc Wilson)

Wilson décrit son travail comme étant axé sur « le paysage, l’histoire et la mémoire ».

Il explique que les « moments de chagrin » qu’il ressentait fréquemment à son retour en Grande-Bretagne après un voyage à l’étranger provenaient le plus souvent du fait que les lieux qu’il avait visités étaient liés à l’une des 22 histoires.

« Si vous vous rendez dans ces lieux et que vous avez connaissance d’une personne qui s’y trouvait, cela devient beaucoup plus puissant », explique-t-il.

C’est ce pouvoir qu’il espère que les lecteurs du livre pourront ressentir s’ils se rendent ensuite sur les lieux.

« Il est beaucoup plus difficile d’y faire face, mais l’émotion est beaucoup plus forte, ce qui signifie que j’espère que les gens en apprendront davantage et qu’ils en garderont une trace plus longtemps », explique M. Wilson.

Mais il y a aussi un message plus simple, mais peut-être plus profond, que Wilson veut aussi transmettre à travers les histoires des personnes présentées dans le livre : « L’objectif est de faire prendre conscience au lecteur à quel point ils étaient extraordinaires, mais aussi à quel point ils nous ressemblent, et à quel point nous leur ressemblons, et à quel point ces personnes pourraient facilement être nous aussi. »

Église où les prisonniers passaient la nuit près du camp de la mort de Chelmno, photo prise en 2015. (Crédit : Marc Wilson)
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